prisma

ich bin wieder weg. ich gehe, und ich weiß nicht wohin. ich bin, aber ich weiß nicht wer, ich bin dreizehn, ich bin dreißig, ich bin gut, ich bin schlecht, ich bin groß, ich bin klein, ich bin im chaos, ich schaffe ordnung, und umgekehrt: ich bin, und umgekehrt. ich bin umgekehrt.
nein, im ernst bin ich: überflüssiges gehen, nicht einmal im kreis: im dreieck. ich bin reine liebe. ich bin freundschaft. ich bin ein kritzelndes ding unter milliarden. ich bin nur eins, und ich bin froh, dass ich nicht keins bin.
in wirklichkeit bin ich zwanzig, und ich schreibe mist, seit ich zwölf bin und schimpfe mich dafür aus. und ich schreibe gutes. gutes wie warmes brot. wie warschauer croissants, zum beispiel.
ich stehe mir gegenüber. einmal unten, einmal oben. ich mag mich eigentlich ganz gern, aber manchmal folge ich mir einfach nicht. machmal möchte ich mir die hände abhacken, aber abgesehen davon, dass ich zwei habe, kann sich eine hand doch nicht selber abhacken.
gute güte. ich habe ein paar b-pläne:
ich werde, was ich werde.
ich werde etwas langweiliges.
ich werde stewardess.
ich wandere aus (lieblingsversion)
ich gehe (einfachste version)

ich kann einfach nicht mehr schreiben, was ich will. weil ich dreizehn bin. weil ich zwanzig bin und immer noch ein pubertäres gör. weil ich nicht mehr weiter weiß. weil ich so schöne geheimnisse habe. weil ich 10000 köpfe habe, die alle rund sind und große augen und münder haben, die mit den augen fressen und mit dem mund glotzen.

arm dran. bein auch.